Wie eine zerklüftete Landschaft türmen sich die Noten der Solo-Stimme. Bizzarre Formationen, Geröll, schroffe Spitzen summieren sich zu einer abstrakten Grafik, und der Geiger stutzt: Wie soll das gehen? 

Jean Marie Leclair war der erste Violin-Virtuose Frankreichs. Sein Umgang mit dem Instrument ist gegenüber dem seiner Landsleute ganz neuartig, persönlich und originell. Er erfindet zahllose Figuren, die auf der Geige wie maßgeschneidert sitzen und das Instrument immer neu in Szene setzen, so geschickt ersonnen, dass sich das Noten-Wirrwarr bald zu geigerisch sinn-  und musikalisch wirkungsvollen Passagen ordnet. Er lässt die Geige räsonieren, schimpfen, klagen oder kichern, alles angeordnet innerhalb einer wohldurchdachten Dramaturgie.

Denn Leclair war auch als Komponist außergewöhnlich. Wie ein Italiener reiht er thematische Ideen aneinander, relativiert soeben Erklungenes, macht Einschübe und Einwände, bis der Hörer fast den Faden verliert. Doch wie in einer komplizierten Algebra werden dann die Terme so gegeneinander aufgerechnet, dass schließlich die ganze Beweisführung nachvollziehbar wird. Wie ein Franzose und ähnlich wie Jean Philipp Rameau vermag er, diesen tänzerischen Schwebezustand zu erzeugen, in dem Schwerkraft und Zeit und Raum aufgehoben scheinen und die ganze artifiziell verschraubte höfische Affektiertheit auf einmal ganz selbstverständlich, natürlich, ja notwendig wirkt.